Dominica XXXIII per annum
Hace
algún tiempo, que podría haber sido ayer o antier, un poeta ahogado por el
dolor decidió callar sus cantos. Pasaron los días, como jirones de eternidades,
y una mujer le preguntó por el silencio. –“¿Seguirá el silencio?” Y el poeta
respondió: –“Por eso está la palabra de los otros poetas que también me revelan.
A veces se mira el silencio como una negación de la palabra. No, el silencio es
el reverso de la palabra. Las grandes palabras, las que hablan de verdad, nacen
de profundos silencios, y la palabra se recoge en el silencio […] La poesía es
mi patria y los poetas son mis hermanos y esos poetas me dicen al decirse”.
Para
nosotros, monjes cenobitas, la vida común es indispensable para recoger la
palabra divina entre las matas marchitas de la soledad y el silencio. En la
comunión de nuestras soledades cosechamos la palabra divina. En la troje común
de nuestro silencio depositamos las mismas semillas ruidosas de la palabra de
Dios. Como el niño campesino que pregunta a su padre sobre las hierbas buenas
que parecen malas, como el aprendiz que pregunta si los frutos ya están maduros
y pueden cortarse, así el monje pregunta a sus hermanos por el nombre de Dios y
su palabra misteriosa. La ayuda comunitaria es indispensable en el trabajo de
cosechar la voz de Dios. Además, los monjes confiamos firmemente en que la
Iglesia ruidosa hablará al mundo de nosotros y por nosotros, mientras nosotros
nos sumergimos en el silencio. Porque la Iglesia debe estar en todas partes, en
el silencio y en el ruido, en la luz y en la tiniebla, en la alegría y en el
dolor, en la guerra y en la paz.
Fíjate
que también cuando el hombre estaba solo en su paraíso, Dios no quiso dejarlo
así, solo. Le dio como ayuda la belleza viva, la suavidad humana, la
generosidad hasta el peligro, el calor de la mirada amante, le dio a la mujer.
Fíjate que los santos llevan aureolas porque la luz de sus mentes va más allá
de sus pequeñas cabezas. Dios ama el que vayamos más lejos de nosotros mismos,
ama la comunión, ama el amor.
Sin
embargo, hoy hemos escuchado a Jesús, en su parábola. Diez vírgenes, cinco de
ellas necias, imprudentes. Y nadie puede hacer algo por ellas, pobres
insensatas, sin sentido práctico de la vida. Las prudentes no pueden
comunicarles el aceite de su prudencia. Y el esposo no las reconoce, como si no
bastara el rayito de luz de las prudentes para delinear su rostro. Esto nos
preocupa.
Y
es que en la vida común cantamos juntos, caminamos juntos, reímos juntos, nos
fatigamos juntos, luchamos juntos, pero hay un punto de la aventura espiritual
donde el hombre está solo, a solas con Dios. El problema no es si pertenecer o
no al Reino: “El Reino de los cielos es semejante a diez jóvenes”. Las diez
eran del Reino. El tedio, la desesperación, el sueño y la muerte tampoco son el
problema: “Como el esposo tardaba, les entró sueño a todas y se durmieron”. El
problema es de aceite, y aquí hay un misterio.
Cuando
leo este pasaje de la Escritura por alguna extraña razón me viene a la mente un
fragmento de una antigua fábula del Quiché. Cuentan que dos héroes mitológicos,
Hunahpuh e Ixbalanqué, fueron llamados a luchar en el inframundo, porque los
señores de la engañosa región de las sombras estaban enfurecidos de la alegría
de los hombres sobre la tierra. Así, los dos héroes se dirigieron a la primera
prueba que consistía en atravesar la Casa Oscura con solamente una raja de
ocote y un cigarro encendidos. Los señores infernales confiaron en que los dos
héroes no pasarían la prueba porque al final del recorrido debían devolverles
el ocote y el cigarro enteros. Pero nuestros héroes hicieron algo sorprendente.
Tomaron plumas de guacamaya y con ellas iluminaron el ocote y con luz de
luciérnagas iluminaron el cigarrillo para que no se consumieran. Lo señores
infernales los vigilaban desde lo alto mientras atravesaban la Casa Oscura y
sus corazones ardieron de ira al ver que nuestros héroes atravesaron la Casa
Oscura sin perderse, con su cigarrillo y su ocote bien encendidos y al mismo
tiempo bien apagados.
Puede
ser que este tipo de tretas funcionen bien en el infierno. Al diablo se le
puede engañar. Él mismo se engaña. Lo cierto es que en el Reino de los cielos
no es así. Un poeta ha de ser siempre una mirada, un sentir que permanece a
través del silencio. Un monje es siempre el aceite de una lámpara encendida a
mediodía. Su noche consiste en no alumbrar, ni brillar. Su noche es el silencio
y la soledad. El monje no brilla porque Dios sí brilla. Calla el monje porque
Dios calla con un silencio más grande, como la lámpara calla cuando el sol
resplandece, o como el aceite calla cuando la llama brilla. Una comunidad está
contigo en el claustro para ayudarte, pero hay un punto en que tú estás a solas
con Cristo. A solas con Dios como el aceite con el fuego. Y nadie puede cumplir
lo que tú has prometido. Nadie puede vivir por ti ni alumbrar por ti. No puedes
decir que no traes aceite porque eso es cosa de los prudentes, ni puedes decir
que no traes aceite porque basta la luz de Dios. Te toca a ti. Nadie va a
asumir la paternidad con que Dios te ha bendecido a ti. Nadie va a amar en
lugar tuyo. Te toca a ti. Una esposa siempre es el honor de su esposo. Y si el
poeta, el monje o la esposa han perdido su aceite, de nada sirve que hayan
brillado alguna vez ante los ojos de los hombres. Puedes comprar aceite ante
los ojos de los hombres: “¡vayan a donde lo venden!”, pero ante los ojos de
Dios, que ven en la oscuridad de la noche, no se puede comprarlo. Porque el
aceite es la sabiduría para vivir y para amar, el gozo de despertar y ver al
Esposo celestial en medio de la noche, en la oscuridad del mundo. Porque el
aceite es la verdad de tu vida, el aceite eres tú mismo.
